PUERTA II. DE ILUSIÓN TAMBIÉN SE MUERE. cap I

http://www.youtube.com/watch?v=MAIJUmsGnI4

Fue sueño ayer, mañana será tierra.
¡Poco antes nada, y poco después humo!
¡Y destino ambiciones, y presumo
apenas punto al cerco que me cierra!

Breve combate de importuna guerra,
en mi defensa, soy peligro sumo,
y mientras con mis armas me consumo,
menos me hospeda el cuerpo que me entierra.

Ya no es ayer, mañana no ha llegado;
hoy pasa y es y fue, con movimiento
que a la muerte me lleva despeñado.

Azadas son la hora y el momento
que a jornal de mi pena y mi cuidado
cavan en mi vivir mi monumento.

Quevedo


 DE ILUSIÓN TAMBIÉN SE MUERE
CAPÍTULO I

Mi nombre es Jonathan Silencio. Me dedico a hacer lo que es necesario.

Por eso aquella tarde, mientras la noche y sus amenazas caían sobre la ciudad de Valladolid, rodeé el cuello con la estrecha banda de tela, ciñéndolo mientras mis manos, sin atisbo de temblor, preparaban el nudo con la seguridad que da la repetición. No era algo que quisiera hacer, pero era necesario. Apreté.

Aunque odio llevar corbata, el nudo Windsor me queda genial, sobre todo con mi nueva camisa de cuello italiano. Me miré en el espejo, asegurándome de la perfección de la lazada, y me sonreí. Como decía Willis en aquella peli, tú sonríe, cabrón.

La camisa italiana, igual que el traje de color tierra y la corbata, eran parte de lo que había comprado con los beneficios de mi último caso. A veces, un traje nuevo disimula una piel gastada, y viene bien para relacionarse con ciertas gentes.

En aquella tarde de diciembre, por ejemplo.

Gracias a mi último caso, una cosilla con licántropos, gané un buen dinero, un montón de cicatrices nuevas y algunos contactos interesantes.

Aquella noche mi traje nuevo y yo íbamos a trabajar para uno de esos contactos, una encantadora y anciana señora, que estaba convencida de que alguien la había aojado.

La señora, doña Leonor, tenía tanta pasta que podría haberse rellenado las arrugas de billetes, así que cuando me llamó y me contrató para descubrir quién le había echado mal de ojo y cómo resolverlo, decidí que estaría encantado de ayudarla.

Bastaría con pasar algunas horas con ella, hacer un par de pruebas en su casa y descubrir que se trataba de alguna manía tonta, alguna energía residual o una demencia de la anciana, dado lo raro que es el aojamiento en nuestros días.

Pero la entrañable viejecita me había liado para empezar mi trabajo acompañándola a un acto benéfico a favor de no sé qué organización sin ánimo de lucro, y por eso estaba poniéndome mi mejor y único traje.

Apenas tuve tiempo, al pasar por su casa a buscarla, para colocar bajo su cama un plato con vinagre y un puñado de sal gorda. Si en tres días la sal se agrupaba en los bordes del plato, como si trepase hacia fuera, sería una señal de aojamiento. Tras preparar esta primera prueba, salimos de la casa y montamos en el cochazo de la anciana.

Poco después entrábamos juntos en el salón de un hotel situado en la Avenida Gijón, lleno de gente bien, dispuesta a soltar algunos cheques, lavar sus conciencias y hablar de los pocos millones que ganaban últimamente por culpa de la maldita crisis.

Doña Leonor me había pedido discreción, por lo que yo pensaba presentarme como “su asesor personal” ante cualquiera con quien entablase conversación. Por supuesto, en diez minutos ella ya había contado a varias sexagenarias que yo era un detective especial que la libraría del mal de ojo.

Bueno, peor sería que me creyesen un gigoló. Aunque, con el cuerpo de la entrañable viejecita, sería complicado encontrar el pliegue en el que un gigoló debería concentrar sus esfuerzos.

Mientas ella se relacionaba con los de su clase, yo decidí dar una vuelta por el salón, buscando alguna pista. Alguien que mirase mal a Leonor, alguien que pareciese vigilarla. El mal de ojo se alimenta de la mirada del aojador, y una mirada con ese poder no pasaría desapercibida a mi control.

Claro que también era posible que hubiese sido hechizada de muchas otras maneras, pero por algún sitio había que empezar.

Me acodé al final de la barra, algo más larga que una piscina olímpica, y pedí un Jack Daniels. Como no me gusta que el alcohol embote mis sentidos cuando estoy trabajando, lo pedí con hielo.

Más o menos a mitad del vaso, y al no percibir nada extraño ni miradas malsanas entre los asistentes, decidí volver con mi cliente y confraternizar un poco. En ese momento, Leonor estaba hablando con un par de mujeres, una de ellas, monja. No son mi público preferido, pero los actos benéficos es lo que tienen.

Cuando la anciana me vio, me instó a acercarme con un discreto y elegante gesto. Me fijé en sus acompañantes. La monja era bajita y seca como la pata de un canario, de unos sesenta años. La otra era una joven que yo ya conocía.

Rosario Delgado estaba preciosa, enfundada en un discreto y elegante traje negro, de falda larga y amplia, cortada a tablas de gasa blanca y translúcida en la parte baja y un discreto escote ilusión complementado con la misma gasa, que se prolongaba hasta las mangas tres cuartos, dejando que su piel se insinuase sin mostrarse . Tenía esa belleza dulce que despierta en algunos hombres una mezcla de ternura y deseo. Particularmente, a mí me apetecía meterme bajo aquella falda con la cucharilla del postre y comérmelo todo.

-Jonathan, querido –Leonor tenía la mala costumbre de llamarme así-, permite que te presente a sor Inés, abadesa de las hermanas agustinas, que dirige el albergue y es nuestra anfitriona esta noche.

Saludé a la monja con una leve inclinación de cabeza, que ella correspondió con cierta frialdad, sus ojos castaños y secos pasando de los míos al bourbon que yo sujetaba.

-Y esta encantadora jovencita –siguió Leonor- es Rosario Delgado, doctora y una de las colaboradoras del albergue.

Nos saludamos de la misma manera, aunque Rosario apartó la mirada pronto, más recatada que la monja. Un instante después, sin embargo, volvió a mirar mi cara, con expresión levemente desconcertada. Creo que estuvo a punto de reconocerme como el hombre herido que, semanas antes, había estado en su dispensario y, tras ser atendido por ella, robado unas cuantas medicinas. Pero no parecía segura.

-Este apuesto joven –Leonor seguía con lo suyo, sin enterarse del sobresalto de Rosario- es Jonathan Silencio, un investigador muy especial.

-¿Investigador? -preguntó sor Inés, mientras cogía un canapé de la bandeja de un atento camarero.

Doña Leonor cogió otro.

-Es un detective que va a resolver mi problema –su tono se convirtió en un susurro confidencial-. Creo que alguien me ha echado mal de ojo.

Rosario sonrió un poco, mientras la monja mantenía su tono serio. Yo encogí levemente los hombros, sonriendo también.

-Querida Leonor –dijo la monja-, parece difícil que un detective privado pueda ayudarte en eso... si es que el aojamiento es real.

Leonor estaba ocupada masticando su canapé, así que Rosario aprovechó para intervenir.

-Muchas veces, esas supuestas rachas de mala suerte son síntomas de leves depresiones. Seguro que todo tiene una explicación racional.

-No todo –dijo sor Inés.

-No todo –dije yo.

-¿Es usted creyente? –preguntó la monja, mientras Leonor se apuntalaba otro canapé.

Sonreí de medio lado.

-Oh, sin duda –respondí tras dar un sorbo a mi copa-, creo en la vida más allá de la muerte y en muchas otras cosas. Muchas. Soy todo un creyente.

-Lo dice usted en un tono...

Un súbito ataque de tos por parte de Leonor interrumpió a la monja. Nos giramos para mirarla. La anciana tosió con fuerza, y un rubor inmediato tiñó su rostro, mientras la respiración se convertía en estertor. Los invitados cercanos se quedaron en silencio, mirándonos, y yo dejé mi vaso en la bandeja del camarero para tratar de ayudar a la vieja. Pero antes de que pudiese hacerlo, Rosario estaba detrás de ella, colocando su mano izquierda en el pecho de la anciana y golpeando con calculada fuerza entre los omoplatos. Dos golpes secos fueron suficientes para que Leonor tosiera con fuera y expulsase lo que obstruía su garganta, respirando de nuevo, toda ojos llorosos y rubor.

Mientras la gente cercana atendía a la anciana, con los típicos “¿Está usted bien?”, “Traedle un vasito de agua” y felicitaban a la doctora por su rápida intervención, yo me agaché y recogí el bulo escupido por Leonor antes de que nadie lo pisase. Sí, ese soy yo, el famoso detective que medra recogiendo escupitajos de ancianitas.

Froté entre mis dedos la asquerosa pasta, hasta que encontré algo duro, pequeño y puntiagudo. Lo separé para guardarlo en mi pañuelo y examinarlo más tarde, aunque a primera vista parecía el colmillo de algún animal pequeño. Extrañado, cogí por el brazo al camarero que había servido los canapés y le aparté del grupo.

-¿De qué eran los aperitivos que llevabas en la bandeja?

-Buñuelos de trucha rellenos de escalivada de pimiento, señor...

Solté al camarero, pasando inmediatamente a mi visión de segundo plano.

El grupo de gente alrededor de Leonor inundaba todo con las luces de sus auras, y me fue imposible distinguir ninguna amenazante entre ellas. Era como tratar de distinguir una gota de lluvia en medio de la tormenta. Pero sentía esa amenaza. El pequeño diente en mi mano me pareció de repente muy frío y pesado.

Bajé la vista. Alrededor del colmillo, un aura púrpura furioso, llena de vetas negras, giraba enloquecida. 

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